Indudablemente la poesía no consiste en recordar o buscar palabras. No. Es un brotar inesperado e impetuoso que desborda y anega. O acaso una erupción, un movimiento telúrico y su correspondiente Tsunami. Podrá surgir, bien, mal o regular pero de una sola vez.
Donde estarán mis brazos
cuando tu amor se evada ?
Cuando la Vía Láctea
regente despedidas ?
Lopesca y culterana tu simiente
Hoy prima y rima en tierras españolas
Por ti habitadas, cerca de las olas,
La sal no mata y quien lo niegue miente.
Y Me iré con el último verso
no llevaré nada
porque nada traje.
Lleva un poema a tu Amada
no importa quien lo haya escrito,
ella sabrá atesorarlo
porque viene de tus manos.
Casualmente parece
que la vida retorna,
con un pronto de luces
y un concilio de espejos.
Al pié de la sierra,
la Sierra Bermeja,
apenas vislumbro
el reflejo tenue
de una hoguera cierta:
que no viene solo.
Trae el iris de tus ojos
para irradiar a los míos,
desgastados por el Tiempo
de trajín con mil papeles
y de releer los Clásicos
Antonio Machado dijo:
¿hubiera querido ser
un gran banderillero,
en vez de un tal poeta¿.
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