Ya no son los poetas<\/p>\n
los que escriben,<\/p>\n
mas si las mariposas<\/p>\n
con sus alas,<\/p>\n
cuando ponen al rayar<\/p>\n
de la mañana,<\/p>\n
lentejuelas de luz<\/p>\n
sobre la escarcha.<\/p>\n
Cuando dejan sobre la siesta<\/p>\n
de la tarde<\/p>\n
su largo velo, febril,<\/p>\n
entretejido,<\/p>\n
de relucientes hebras<\/p>\n
parpadeantes<\/p>\n
sujetas por alfileres<\/p>\n
de colores.<\/p>\n
Vienen de muchas partes,<\/p>\n
encantadas<\/p>\n
por una mano prestidigitadora,<\/p>\n
prodiga en hechizos<\/p>\n
forasteros,<\/p>\n
que buscan reposo a sus afanes<\/p>\n
sobre dinteles<\/p>\n
de jardines tuyos.<\/p>\n
Y cuando los breves guiños<\/p>\n
vespertinos<\/p>\n
comienzan su desfile<\/p>\n
con las horas,<\/p>\n
son las mariposas<\/p>\n
nuevamente,<\/p>\n
las que ciñen la luz<\/p>\n
anochecida,<\/p>\n
en un éxtasis final<\/p>\n
de resplandores. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"