En el pretil del cielo
\nhay un lucero
\nque reza lentamente
\nmis congojas.
\nen el crepúsculo vago
\nde la tarde
\nhay un nido vacío
\nentre las hojas.
\nEn el declive
\nde un umbral umbrío
\nsiempre queda el polvo
\ndel olvido.
\nY en el alma atormentada
\npor el frío
\nsiempre existe un deseo
\ncompungido.
\nYo quisiera ser
\nese capricho,
\nesa vaga ilusión
\nque se deshace,
\nese tenue pincel
\nconque las musas
\nesparcen de colores
\nel celaje.
\nAcaso entre las puertas
\nde un latido
\nencuentre mi grito
\ndelirante,
\npues hoy soy todo flores,
\ntodo trinos,
\ncon ecos de suspiro
\nanhelante.<\/p>\n
Washington 1959<\/p>\n
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